Кавер на Александра Градского. Live at Blur Cafe, Moscow
читать дальшеСмотрю я с удивлением На наше поколение, И пухнет голова: Росли во время гетное И неполиткорректное, А выросла трава... Мужчина привлекательный, Женатый, неженатый ли, В фаноне будет гей, А чувства идеальные Лишь гомосексуальные Бывают у людей.
А про меня не пишут слэш... Быть может, нет достойной пары? Ну да, не Поттер я, не Гарри, С ним пейрингов хоть жопой ешь, А про меня не пишут слэш!
Искореним неравенство, Убьем дискриминацию В фанфиковых кругах, Слэш приравняем к таинству, Сослэшим весь цвет нации... (Вопрос - а на фига?) Уже не пишут девочки, Как их целуют мальчики, Ведь вместе веселей Писать про мужские отношения И всякие, понимаешь, прегрешения С пометкою "Не для детей".
А про меня не пишут слэш... Не то, что хочется уж очень (Я злостный гетер, между прочим!), Но чтоб признал тебя фандом, Им нужен пейринг с мужиком!
Ах, время наше грешное И всех-со-всеми-слэшное, Куда оно летит? Герои постарели, но Постель еще расстелена, А значит - будем жить. Боюсь я тех писателей, Что в дебри интернетные Лет через пять придут: Не Маврина с Кипеловым, А... Житнякова с Лефлером Каноном назовут.
А про меня не пишут слэш, Что в наше время необычно... Фанаты слишком уж приличны, И нету никаких надежд, Что про меня напишут слэш!
Маску? Снять? Только вместе с кожей... Зеркала — ледяная крошка. Я немножко неосторожна Или, может быть, не немножко. Таракашками на экране Расползаются буквы-строчки. А осколки уже не ранят - Все заклеено слишком прочно. Там, где было когда-то сердце - Свищет только холодный ветер. У огня свечи не согреться, Не найти в зимней ночи света...
Расскажи мне о небе — какого оно цвета? Я не помню уже, я давно разучилась летать... Обгоревшими крыльями ветер уже не поймать, И вопрос «почему?» остается опять без ответа. Расскажи мне о ветре — о том, что дрожит в волосах, И о том, чье дыханье наполнило белый парус... Я не верю, что где-то надежда осталась, Кроме той, что живет в нереальных мечтах. Расскажи мне о музыке — я в нее больше не верю, Я не помню... Не слышу... И кажется, что не дышу... Тишина оглушает. Но я ничего не скажу, И пускай за спиною навеки закроются двери.
За что люблю секс без обязательств - так это за отсутствие церебральной камасутры. Встретились, удовольствие получили, разбежались - насовсем или нет, уже не суть важно. И никто никому не трахает мозг.
Не, я сама не ангел небесный. Но некоторые люди умудряются пробить даже мой десятилетиями отращиваемый пофигизм. И да, утверждала и продолжаю утверждать, что все зло - от баб!
Радуга — атмосферное явление. Радужный — мыльный пузырь. Голубой — небосвод. Трахают — кулаком по столу. План — квартальный (или хитроумный). Конец — делу венец. Петух — домашняя птица. Косяк — дверной. Синяк — на коленке. Имеют — в собственности.
Нахер эти фанклубы. Все равно от меня там никакого толку - что я есть, что меня нет. Конечно, когда руководство игнорит свои собственные правила, проще сразу повеситься...